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Vacías
Tengo prisa por morir
en ese loco humo.
Sé que hay hojas quemadas
y una hilera de lunares
en mi espalda;
hay un eco existencial,
un lapicero que se ahoga en mis vísceras
y doce espadas en la atmósfera fría
del ropero.
Me confesaré ante el disfrazado
para sentenciar mi risa.
La tijera cortará los nervios
y en mi cuna
me esperará el zopilote.
Llevo una máquina entre mis labios
para decir:
estas letras se ahogaron
en mí desesperada ansia.
En la bolsa desechable cargo mi ayer
y la frustrada ocasión de herir, una vez más,
al monopolio de letras vacías.
Autora: Patricia Lezama Rosas
Imagen de Grete Stern