Humo

 No escribí mis miedos de niño, quemé rosas
y las cenizas no las guardé bajo la cama
para leértelas cuando estés silenciosa, desnuda
las cenizas se durmieron en la tierra y en el viento
de un verano cálido

plasmado en un poema inconcluso
de la niña que me vio correr.

 

Si leí poemas, no eran míos
si hablé muy rápido y el cuarto se llenó de música, no fue poema
yo no bailo junto a las palabras de culpa
desamor, tedio, periferia, tierra, sangre
pero te veo casi dormida
            caminando sobre tierra
                        con el tedio del desamor
                                   y una culpa periférica que sangra
                                                           poemas con mi nombre.

 

La única poesía
son mis manos borrando huellas
mis brazos y la cintura, en tu oído
mis gemidos son versos

es mi cuerpo, derramado

de los recovecos a los labios de tu concha
al ver mi pelo rebotar

entre el garaje punk
                        el cuero negro

                                   y el humo de las cenizas.

 

 

 

Autor: Benjamín Salas Sadler

 

Estudio Edición Editorial en la UBA, escribo desde los 15 años por recomendación de la psicóloga, he pasado por distintos talleres de poesía, en Chile y Buenos Aires. Me considero un anti-poeto porque la poesía no es mas que una maldición contraproducente

 

 

Imagen de Man Ray

 

 

 

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Revista Extrañas Noches –literatura visceral- 

ISSN: 2524-9266