Tú no eres Bukowski, no eres Rimbaud; no eres un pinche beatnik (I)
Entiende bien tú no eres Bukowski ni Rimbaud tampoco un pinche beatnik
No tu alma no está bañada con la sangre de ángeles sin alas expulsados de un paraíso inexistente
¿Quién, en qué momento en qué pinche cantina de mala muerte, en qué after, en qué bacanal, quién fue la puta hija de puta que te hizo creer tal falacia?
Ahora me observo en el espejo y ese fantasma de mirada turbia, melancólica, vacía, ese ser que se mueve frente a mí pegajoso y en cámara lenta no es ni la más mínima réplica de algún bestial Hank, de algún puro y mítico Kerouak, de algún iluminado infante terrible de la poesía
apenas si puedo ser yo apenas si puedo cargar con esto que desde niño se enreda en mi alma se enrosca en el espíritu
¿Quién dijo don, virtud, aptitud, gracia, milagro?
¿Quién visualizó siquiera el sino que sigue aquél quién decidido cual kamikaze estrella su vida con tinta en las hojas?
¿Quién fue el hijo de puta que te hizo creer que las noches de insomnio, el del insomne real, el que escribe y escribe y escarba en su alma sin encontrar nada, no el insomnio de quien atisba su estúpido rostro reflejado en la pantalla de una lap mientras da likes y likes y likes
-like luego existo-
cómo te hizo creer que a través de palabras muertas de letras muertas podrías encontrar algo de vida, dar vida, sentir la vida?
Yo sólo me he sentido vivo en pocas ocasiones
cuando cojo cuando me golpean cuando como y nunca me sentí más vivo que cuando vi nacer a Sophia en el quirófano cuando la recibí ensangrentada y gritando su poesía para todos los presentes:
auditorio esterilizado auditorio antibiótico auditorio antiviral
-está bien lo acepto sólo pocas veces pero muy pocas veces la vida me golpea frente a la hoja en blanco-
yo muero frente a la hoja en blanco que ansía ser violada por mi lapicero falo
muero así como cuando en la cópula el orgasmo nos da la Muerte Chiquita
Todo se detiene mas sólo es un instante efímero instante después todo sigue su curso
El mundo sigue girando la gota cae los niños mueren el universo se expande para luego implotar
No tú no eres Bukowski ni Rimbaud ni ningún pinche beatnik
Ya ni siquiera bebo ni me drogo
-Eso sí las mujeres no las he podido ni quiero dejar-
No tú no eres Bukowski ni Rimbaud ni ningún pinche beatnik
¿¡Y quién vergas quiere serlo!?
Yo ya no no puedo no quiero
Autor: Antonio Reyes Carrasco
“El Pinche Quijote” (Tapachula, Chiapas) radica en Tuxtla Gutiérrez, Chiapas. Creador del fanzine “Un ejercicio de lo absurdo” (Chiapas) y colaboró en distintos fanzines de la República y del Estado, como lo son: “Cinético Marginal” (Chiapas) del escritor Luis Daniel Pulido, “ValliumBall” (Chiapas) la publicación fanzinerosa “La Jeringa”(Chiapas- Sonora) y las revistas electrónicas “Émula” (DF), “Delatripa” (Mérida), “La Página de los Cuentos” (es una comunidad electrónica a nivel Latinoamérica) http://www.loscuentos.net/ y “Revista Literaria Trinando” (Colombia). Creador de Editorial Sophia
Libros: “Un ejercicio de lo absurdo” de La Tortillería Editorial (Poesía-México, DF), “Tribulaciones efímeras” de Editorial Sophia (poesía), “Lo creo porque es absurdo” de Cohuiná Cartonera (Cuentos), “Hiato” de Editorial Sophia (Narrativa), “Hacia una praxis del error (o de rayones y manchas luminosas en la supuesta realidad cual polaroid que se difumina)” de Editorial Sophia (poesía) y “Ladridos de perro absurdo” (poesía).
Ha sido incluido en diversas antologías de Chiapas, otros estados y otros países. Suele leer en las calles de la ciudad que se deje con su megáfono sideral. También es promotor de lectura en sus ratos libres. Recientemente fue antologado por Editorial Fides en el libro “Nacidos en los 70´s” (poesía). Su noveleta “Hiato” fue traducida al francés por la editorial cartonera “La Marge” de Francia. Actualmente se encuentra juntando fondos para viajar a Francia a presentar “Hiato”.
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Mail: editorial.sophia.2014@gmail.com
Imagen de Antonio Saura
Colaboración recibida a través de Artis Nucleus
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